Lumiar- Nova Friburgo

Imagem:by Si.

Preciso do descanso e dos dias  de férias...
Então eu preciso de Lumiar grande,
Aberta e caudalosa.
De abrir a janela e rir sozinha como se tudo fosse meu.
Do seu cheiro de chuva de montanha
E os pinheiros de Mury!
Dos cavalos e cavaleiros que tocam a sua gaita gostosa.
Das suas luas e noites fartas
Que enfeitam a velha praça
E lumiam e renovam a minha vida.

Tenho que aprender com a Nana...

Tenho que aprender com a Nana a ludibriar o tempo.

Mostrar para ele que não tem jeito,

Que é ele que morrerá por mim, e não eu por ele.

Não o esperarei bater em minha porta: Ela já está aberta.

- Mas eu? Ah, eu já saí!

- O tempo? Que pena. Chegou um pouco tarde. Não quis esperá-lo.

Insistiu. Deixou um bilhete. Disse que voltaria.

Voltou. Bateu uma vez. Dessa vez, em minha janela.

Me encontrou.

E dizia que só queria estar comigo, segurar a minha mão,

Pois ele me serviria de melhor companhia e também de solução.

Fiquei parada, calada, não queria reviver o tormento.

Insistiu em ficar, cuidar das minhas feridas, da minha falta de alento.
Mas ele... Chegou um pouco tarde e não lhe permiti argumento.
Não darei para ti a minha companhia,
E não será um em mim por mais que você insista.
- Leve contigo esse retrato surdo, esquecido e calado!
E o seu tempo e a distância que só deixaram lembranças
Que agora bate a minha porta, insistindo em ficar...

- Mas eu? Ah, eu já estou de saída!
Saio daqui para renascer E você, tente me esquecer.

* Poesia que fiz dialogando um pouquinho com a belíssima música de Nana Cayme, Resposta ao Tempo.

Volto logo!

Releitura

O desejo passado, quando deixado de lado,
É como a folha seca que é levada pelo tempo-vento:
Voa longe, mas um dia acaba caindo no chão do agora.
É suspiro ausente que se tem no presente,
E questionamento que se faz no futuro.

. . . . . . . .

“Devia ter arriscado mais  
E até errado mais...
(...)Ter visto o sol se pôr...”

Do lado de cá...

" Um dia a gente vai perceber,

Que não se prende pássaros

e nem corações...

E que estar junto,

não é estar ao lado...

Mas sim do lado de dentro ."
....................

Pacto

Sonhe.

Mas depois, chegue bem pertinho

de seus pés e diga devagarzinho:

p-a-i-x-ã-o

Resenha crítica do filme A Voz do Coração

                                           

Resenha Crítica do filme “A voz do Coração”
(“Les Choristes” - França- 2004)

“A voz do coração”, filme de Christophe Barratier, reporta à França da década de 40 – mais precisamente em 1949, três anos após o término da 2ª Guerra Mundial-, fase em que muitas mulheres, no período do conflito bélico, sofreram abusos sexuais, violências físicas, psíquicas e muitos de seus maridos e filhos foram mortos nos combates. Resultado disso: muitas crianças nasceram fruto dos muitos estupros; outras foram abandonadas ou tiveram seus pais mortos; outras entregues ao internato, pois, diante da grande quantidade de homens mortos devido à guerra e a economia está em colapso, as mulheres tiveram que largar suas vidinhas domésticas e abrir mão da educação familiar de seus filhos; passaram a arregaçar as mangas nas fábricas caso não quisessem morrer de fome. Não faltou, nessa época, propagandas elegantes e cartazes convidativos incentivando o quão maravilhoso e honroso para o Estado era o trabalho feminino.

Diante disso, de todo esse contexto social, o filme narra a história dessas crianças órfãs, delinqüentes ou sem aparente futuro que vivem em uma instituição de ensino no qual, pode ser observado, não há uma preocupação com o ensinar, naquilo que envolve uma educação que capacite os alunos a refletirem os diversos assuntos de forma crítica, mudança de comportamento, assimilação de valores éticos e morais para se tornarem cidadãos de fato.

No colégio - se é que pode chamar aquela instituição de colégio, pois concernente a seus métodos repressores assemelha-se tranquilamente a um reformatório - observa-se, logo na entrada, os seguintes dizeres: “No fundo do poço”. Ou seja, teria realmente essa instituição um olhar social na intenção de compartilhar e trabalhar a aprendizagem e sua avaliação, respeitando os seres humanos que ali se encontram? É lógico que não! O que se observa em “A voz do coração”, antes da chegada do professor de música, Clémente Mathieu, é justamente o contrário, o que se verifica é uma educação repressora.

Se pensarmos numa suposta didática daquela instituição- e quando digo suposta é por perceber que não há nada que se assemelhe ao conteúdo e a teoria da qual a didática carrega em si , como, por exemplo, planejamento e estratégias adotadas pela equipe docente na intenção de estabelecer de forma significativa o ensino e a aprendizagem- verifica-se, portanto, que as experiências dos alunos naquele local é totalmente inversa, basta, para tanto, observar o lema pelo qual o diretor Rachin se baseia: “ação e reação” como método de correção. Tudo isso para que os internos possam aprender a se comportarem, caso contrário, seriam confinados em uma solitária. Método esse que tende a adestrar os alunos no objetivo de adquirir deles bom comportamento advindo do medo, da repressão e, tendo como resposta: crianças agressivas, com baixa estima por não encontrar naquele ambiente nenhuma afetividade ou algo que o incentive e estimule para o processo de socialização.

A chegada do professor de música, por sua vez, e através dele, o ensino adquire novo enfoque: tem-se agora um profissional que conduzirá os alunos a perceberem uma nova realidade bem diferente do que a instituição impunha, avaliará suas habilidades fazendo com que, dentro de um aspecto humanístico e de afeto ante aos alunos, promova a auto-estima em cada um, se sentindo úteis e, não, como sendo parte do mobiliário de uma sala de aula.

É muito comum hoje em dia, e basta observar dentro da sala de aula, certos alunos quietinhos no canto, não falam, não participam de certas atividades e muitos dos professores nem se quer procuram saber o porquê daquilo. Não se interessam, configurando numa espécie de abandono de forma indireta por meio desse profissinonal. No filme, tal aspecto também é abordado de forma crítica em relação ao aluno que , não possuindo uma voz adequada para o canto, mesmo assim, não foi posto de lado, mas aproveitado uma outra habilidade sua para que este não se sentisse abandonado, excluído das atividade. Apesar da situação e cena se mostrarem engraçadas, esse aluno, que não possuía habilidade alguma para o canto, acaba ajudando o professor servindo de “estante”, digamos assim, para segurar a partitura. De uma forma ou de outra, ele também estava atuando junto à turma.

Ser professor não é somente transmitir o conteúdo da disciplina, mas deve estar atento aos seus alunos, as suas pontencialidades e dificuldades, orientando-os a construírem o conhecimento necessário para uma vida social mais digna. É capacitar, ajudar a se tornarem sujeitos pensantes e não repetidores de uma gama de informações.

Diante disso, é importante que o profissional de educação perceba e desenvolva as habilidades que cada um de seus alunos possuem; isto deve ser trabalhado e desenvolvido no discente para que este não veja a escola como um lugar enfadonho e sem perspectiva.

O longa de Christophe Barratier, como foi analisado aqui, aborda a educação em seus vários aspectos, e, dentro deles, cito dois por serem expressivos: as atitudes autoritárias por parte do diretor da instituição que se estabelece na incoerência dos tratos com os alunos, falta de respeito ante ao ser humano e imposição pessoal para prevalecer o que ele acha que é certo; e o segundo aspecto envolve as atitudes humanísticas cujos elementos principais deve inserir afetividade, respeito e dedicação, contribuindo de forma significativa para melhorar a auto estima do aluno e, com isso, estimular a confiança em ultrapassar suas dificuldades de aprendizagem e superação de obstáculos que cada idade exige.

Portanto, eis um excelente filme que demonstra que, acima de tudo, o amor, a bondade, o respeito e, principalmente, a sensibilidade e a compreensão devem fazer parte de qualquer currículo e método de ensino no caminhar do profissional de educação.

Dados do Filme:

Título Original: Les Choristes

Gênero: Drama
Tempo de Duração: 95 minutos
Ano de Lançamento (França): 2004
Direção: Christophe Barratier
Roteiro: Christophe Barratier e Philippe Lopes-Curval
Produção: Arthur Cohn, Nicolas Mauvernay e Jacques Perrin
Música: Bruno Coulais


Sinopse:

Um professor de música vai trabalhar numa rígida instituição de reeducação de jovens meninos. Com paciência, ele tenta melhorar suas vidas através da música. No entanto, ele terá que lutar para manter o coral dos meninos na ativa.

   

                         

Hola!!!!!!!

Vai uma dica artística importante??!!!

Para quem gosta de artes, não deixe de ver e apreciar a belíssima obra e uma pequena análise crítica sobre Salvador Dalí: "Criança geopolítica assistindo o nascimento de um novo homem". Vale a pena dar uma conferida.

Deixe comentários e críticas também!!

Aproveite esse espaço e sinta-se à vontade!!!

Um beijão!!!

É um parto...

As contrações começaram a aparecer e estão cada vez mais fortes.
Sinto-me enorme e incomodada. Sou do abdômen ao útero um todo só.
Tem horas que elas sufocam por fazerem força, querem sair, e nada!
A respiração fica curtinha.
- Por quê?
- Porque estou grávida! Não ligeiramente. Mas totalmente grávida  das palavras que forçam uma saída de dentro de mim. Estou em pleno trabalho de parto; e como se faz dolorido, tem horas!

Temos Asas

Onde levo essas letras das muitas esperanças que escrevo, me jogo, me debruço sobre as muitas palavras faladas, escondidas ou silenciosas da alma.

Temos asas

Hoje me chamou a atenção, ao passar pelo jardim, algo que ouvi de certa mulher que ali estava, cuidando das flores com uma que parecia ser sua amiga.
-Você acredita que ontem, na igreja, levei um susto quando senti pousar em mim a esperança?
E pensei comigo: Susto? Susto por sentir a esperança tocá-la?!
E resistindo eu em sair, meio que paralisada pela conversa e ao mesmo tempo não querendo deixar aquele imenso jardim infantil com suas grandes flores que se desabrochavam em cada um dos pequeninos rostos, não tive outra opção senão seguir a razão do dia.
E de repente, andando pela rua, parei surpresa com a cena que vi, não pude conter uma grande decepção:
- Meu Deus! O que é isso? Como pode acontecer? Uma esperança, caída no chão frio de concreto como que morta! Como deixaram?
Passam por ela e não a enxergam.
E quando se dão em si e a contempla, são como que paredes.
Mas, pensando bem, estão como que mortas, desfalecidas, como que caídas dentro de seus abismos que as consomem.
Será que não lhes faz mais sentido?
Até que meio de repente fui acordada de meus pensamentos, uma criança passa e se admira:
-Olha mamãe, uma esperança!
Pude sentir em sua voz a alegria.
E com um grande puxão em seus braços a mãe disse andando apressada:
-Vamos menino! Não está vendo que está morta!
Então, com um giro rápido, ele tenta se soltar e, conseguindo, corre ao encontro da esperança, ele tem noção do que ela representa.
E entusiasmado, diz bem alto:
-Não mamãe! Não está morta! Está viva e se mexeu! Ela ainda tem asas, pode voar.
Então, vi pegar com suas pequeninas mãos, com todo o cuidado, apertando entre o peito e, sorrindo, disse que iria levá-la para casa.
Totalmente envolvida por aquela cena, me vi transportada de alma e coração à esperança. Não a efêmera que é pálida e vazia, que se encontra aprisionada em “cemitérios”, mas... a que tem asas.
E estando ali parada devaneei em muitas coisas.
Pensei na chuva que, quando cai, engravida a terra e o coração de esperança daquele que semeia
E... de repente, pensei naquele menino, e disse comigo:
- Levarei eu também a esperança para casa.
Afinal de contas...
Temos asas, podemos voar.

Resenha Crítica do filme O Leitor

Resenha Crítica dentro de uma abordagem que envolve aspectos relativos à ética , à moral e à conduta da sociedade alemã ante aos campos de concentração nazista.

Filme: O Leitor

(The Reader. Alemanha, EUA, 2008)

O filme “O Leitor”, de Stephen   Daldry, se baseia no livro de Bernhard Schlink e remonta a Alemanha destruída moral, ética e politicamente após alguns anos da Segunda Guerra Mundial. O longa narra a história de um adolescente, Michel Berg, que se apaixona quase que obsessivamente por Hanna Schmitz, uma mulher vinte anos mais velha e que, misteriosamente, desaparece de repente de sua vida. Anos mais tarde, ele a reencontra em um tribunal, no banco dos réus, e descobre que ela, a mulher que ele tanto amara, participou de vários  crimes de guerras contra os  judeus nos campos de concentração,   em    Auschwitz.

“O Leitor” se faz intrigante e envolvente por ressaltar alguns aspectos que irão de encontro à ética, à moral e à vergonha diante de um processo que revisará os crimes cometidos no Terceiro Reich: o julgamento de alguns soldados nazistas parece levantar uma poeira já assentada com o tempo e que permeia toda a sociedade alemã diante das atrocidades cometidas no governo de Hitler.

Julgar? Julgar os soldados ou carrascos de uma geração cuja sociedade se serviu desses mesmos guardas e algozes, e que nada fizeram por acreditar no legado de um tirano? Condenar tais algozes não seria o mesmo que condenar também tios, pais que participaram de forma indireta em tal governo? Não seria também o mesmo que se condenar a mesma vergonha, uma vez sendo “filhos” dessa geração anterior?   Existiria,  realmente,  algum  código  moral  e   ético  capaz   de   resolver tais   questões?

Outro fato interessante, presente no drama, está relacionado ao amor e a piedade, e fica uma ou várias perguntas implícitas no filme: Até que ponto pode-se amar alguém quando se descobre que essa mesma pessoa participou de uma das grandes atrocidades já cometidas no mundo atual? E Hanna seria de fato culpada ou inocente por se filiar a SS, ainda que sem saber do que realmente se tratava ? Cabe a cada interlocutor tal reflexão.

São essas, dentre outras, as muitas perguntas que fazem do filme um grande sucesso, por ir de encontro às muitas feridas narcísicas que envolveram e ainda envolvem a sociedade alemã; uma geração que, hoje em dia, mesmo não tendo participado desse passado, ainda assim se encontra debaixo de uma sombra que perpassa o tempo e surpreende por saber que, infelizmente, a história dos campos de concentração não foi uma mera ficção.

Stephen Daldry aborda a temática dos campos nazista de um modo diferente de como é tratado em muitos documentários e revista, os quais, em sua maioria, costumam atribuir grande relevância aos atos criminosos. Nesse sentido, “O Leitor”, foge um pouco dessa perspectiva há muito tempo narrada, nos permitindo, com isso, avaliar e pensar de forma crítica sobre uma sociedade que também fora participante de tal barbárie ao atribuir poder, apoiar e contribuir de forma significativa com os muitos ditadores que abalaram o mundo e causaram tamanha ferida na História mundial.

Dados do Filme:

titulo original: (The Reader)
lançamento: 2008 (Alemanha) (EUA)
direção: Stephen Daldry
atores: Ralph Fiennes , David Kross , Jeanette Hain , Kate Winslet , 
duração: 124 min
gênero: Drama

Sinopse:

A sociedade acredita que é guiada pela moralidade mas isto não é verdade. O premiado diretor de As Horas, Stephen Daldry, mostra novamente toda sua força nesta história de medos e segredos escondidos pelo tempo. Hanna (Kate Winslet) foi uma mulher solitária durante grande parte da vida. Quando se envolve amorosamente com o adolescente Michael (Ralph Finnes)não imagina que um caso de verão irá marcar suas vidas para sempre. Livro com sucesso mundial de vendas, O Leitor é a uma história que nos levará a questionar todas as nossas mais profundas verdades.

Abertura dos Arquivos da Ditadura no Brasil

Pela Verdade e Memória dos Desaparecidos Políticos.

Maurício Grabois, desaparecido no natal de 1973. Comandou a guerrilha no Araguaia. São mais de trinta anos sem notícias de seu paradeiro.

Ana Rosa Kucinski, professora, desaparecida desde abril de 1974. Ela e o marido foram presos no centro da cidade de São Paulo, e as famílias esperam notícias até hoje.

Fernando Santa Cruz, líder estudantil, foi preso em 1974 numa rua do Rio de Janeiro e , mais tarde, levado para São Paulo. A família nunca mais teve notícias.

"Será que essa tortura nunca vai acabar?"

Participe do abaixo-assinado pelo direito a Verdade e a Memória dos desaparecidos políticos!

 

click aqui para abrir o arquivo

Muitas foram as pessoas de diversos lugares do nosso país que, para vivermos hoje em dia a democracia, morreram ou desapareceram lutando contra a ditadura de 1964. Mulheres amamentando; professores dando aula; mulheres grávidas, quando torturadas, abortavam. Outras foram estupradas e muitas desaparecidas. Militantes ou não, ninguém merecia tal inferno em vida.

Não eram bandidos - apesar de terem vivido em plena “terra de Mallboro”, mas universitários, professores, donas de casa, jornalistas ou bancários. Esses são alguns dos muitos militantes indignados ante aos nossos “anos de chumbo” de uma perseguição política que durou um bom tempo.

É realmente lamentável que os muitos governos no Brasil, ao longo desses anos, insistam em nos condenar, até hoje, ao desconhecimento de uma história que , por mais cruel e vergonhosa que seja, deve se tornar pública: as gavetas  do terror devem ser públicas, abertas sim! Antes mesmo que inventem e incinerem mais documentos evitando a sua consulta em prol do silêncio absurdo.

E não nos esqueçamos também das famílias dos , aproximadamente, cento e trinta desaparecidos políticos em nosso país; famílias estas que se encontram, nesse exato momento, angustiadas diante da falta ou pouquíssima informação de seus entes ou amigos queridos. Não podemos ignorar essa realidade! Realidade de uma busca constante, exaustiva e angustiosa que, infelizmente, não cessou.

Apesar de alguns documentos militares do antigo Sistema Nacional de Informações (SNI) estarem disponíveis no Arquivo Nacional e , parcialmente abertos ao público, sendo que alguns desses documentos voltados para a guerrilha do Araguaia , ainda assim isso não é o suficiente, se constituindo apenas como uma ponta de um grande Iceberg.

Existe uma frase de Lord Byron que diz: “ O melhor profeta do futuro é o passado.” Diante disso, veio uma pergunta: Será mesmo decente de nossa parte virarmos as costas ou fecharmos os nossos olhos compactuando com os criminosos como se o passado não existisse, perpetuando tal obscurantismo e crime? Pense nisso!

Simone Prado.

 "Um país que não conhece sua História está fadado a repetir os erros no futuro."

(*Fontes das Imagens: OAB-RJ)

Leia também: Acervo da Ditadura mofa sobre goteira em Brasília

Dança

A concha nos ouvidos é o teu som de paz.
Seus pés tatuados, mergulhados na areia branca,
É a sua dança e canção do corpo que baila.
Baila menina porque essa liberdade ninguém te compra.
Dança menina pela areia sob as ondas que abraçam os teus pés.
Baila menina porque o vento marinho também é seu:
Toca o seu rosto, penetra em suas narinas, estremece a espinha até
a ponta de seus cabelos negros tocarem teu rosto.
- Doutor? Médico?
- Não. Não há para ela melhor remédio!
Baila menina na beira da água azul,
de braços abertos como criança que não se cansa,
Respirando fundo e renascendo por dentro.
Como as estrelas que agora acordam
Lá, no fim daquele mar.

Do outro lado

Marc Chagall

Eram pernas mancas. Duras.

Seguian na direção contrária do tempo,

E fugiam da velhice.

Ciúme

E pensar que ele já não está mais aqui.
Está longe, abraçado a outro corpo e na cama dela.
Rindo das futilidades da vida, trocando carinhos e se beijando em pleno calor da noite.
Conversam baixinho, tão próximos um do outro a ponto de sentir o cheiro dele.
O seu olhar de desejo, o seu abraço apertado e peito quente, confidências de sonhos cotidianos mudaram para outro endereço. Ele se abrigou em outro corpo.
Não me importo. Sou kamikaze de mim, peço desculpas a mim
se tais pensamentos suporto e me agridem por dentro.

. . . . .

Reunirei meus pedaços quando o tempo bater na minha porta.

Want You...

Meus dedos que entranhavam nos seus cabelos negros

e pele em plena fúria.

Por onde anda sua boca que, como taça, te bebia?
Bebia cada gole até encontrar a tua língua
que girava e gravitava sobre a minha;
percorrendo sua orelha, descia pela espinha
que gemia por uma catástrofe iminente.

Momentos de Insônia

                      (Imagem: by Si)

 

Nossa! Finalmente você apareceu.

Quanto tempo!

Você não mudou nada...
Está tão romântico e ao mesmo tempo... Tão alegre???
Xiiii... Alegre até demais para uma e meia da noite.
Você deve estar apaixonado...
Que coisa estranha, a nossa música...
Você está tocando tão desafinado. Já esqueceu?
Aí, bem do alto desse prédio, está rasgando noite adentro.
Ihhhh...! Luzes acenderam.
Ouço vozes aos berros. Eles não estão gostando.
É, aqui em baixo, dá para ouvir muito bem.
Mas você não se incomoda.
Me falaram que você tem outra
E me disseram também que é muito bonita...
Hum... Doeu um pouquinho.
Mas que direito tenho eu?
Você bem que poderia aparecer...
Às vezes, me lembro de ti e tenho saudades...
Não seria algo mal resolvido?
Ai! Você apareceu!
Que vergonha!
Estou de pijama e descabelada, olhando para a sua janela, não consigo disfarçar!
Até que você calmamente, sorrindo, acena com um thau e diz:
- Boa noite
E o que mais poderia acontecer se não isso mesmo?
Um simples e mixo... Boa noite
É... Preciso dormir.
Já são duas e meia da madrugada e eu estou aqui parada olhando para o alto,
Para a sua janela.
Então... O que me resta a não ser um ...
Boa noite.


(Simone Prado 18/06/2001 - Uma  estória quase verídica.)

Micro férias

Estico um braço, estico o outro... Ah, eis um alívio!

Meus micros dias de férias de estudante após uma bateria fatídica de provas.

- É bom?

- Não!  É ótimo!!!

E como passam rapidinho eles. São essas horas que me cabem

sem me preocupar com o dia seguinte:    

posso ficar horas a fio fazendo o que mais gosto.    

Aproveitarei para colocar meus filmes, músicas e escritos em dia!
É curtir essa M-A-R-A-V-I-L-H-A na companhia de pipocas !!!

05:45 pm

É a boca da noite
entrando pela minha varanda.
Jogada em minha rede,
vem a saudade e a vontade

de (gritar! gritar!) ficar quietinha

esperando você chegar

Desalinho

Tem dias que parece que o mundo anda desequilibrado de frases, verbos e diálogos descompassados como mariposas em torno da luz. Ah, boquinhas! Não levam e não chegam a lugar algum. Então, eu mesmo ando em desequilíbrio; desequilibrada com o meu “eu” que também anda em desalinho. São os meus muitos sentidos traiçoeiros, que esqueço, e me passam uma rasteira... É, não tem jeito! Tem dia que o melhor é não sair da cama e ficar de boca fechada.

Conta gotas...

Às vezes me sinto alegre, desajeitada, perdida, enrolada, atrevida, ansiosa, doidivana, ferida, demente, ausente...
É... A cada dia uma história a ser contada. A cada dia algo novo vem de mansinho ou me toma de assalto. É para que possa experimentar e, só assim, perceber o que existe lá, bem do outro lado da linha e... Acumular sabedoria.

Cinderela : Um conto às avessas

Era uma vez uma menina. Bonita? Hum... chamada Cinderela. Menina mal amada por sua família. Família esta formada por duas irmãs megeras e uma madrasta. Família que não é a de sangue, mas postiça, emprestada mesmo! E que desejava muito ir à festa pomposa do magnata Marcelão que ia acontecer na cidade, pois este estava a procura daquela que fosse a princesinha de seus belos olhos e coração.

Enquanto isso, em sua casa, como sofria a pobre da Cinderela! Sua família era cruel, tratava a coitadinha com desprezo, pois apesar de ser apenas só um pouquinho feinha, só um pouquinho quatrolho, estrábica e narigudinha, no fundo possuía um carisma e bom coração... Bem, isso, às vezes... Nem sempre.

Suas irmãs de tanto comer porcarias na rua e em casa, e de passar horas a fio em frente ao Orkut e MSN, ficaram extremamente sedentárias e troncudas. Não! Troncudas não. Gordas mesmo!

Cinderela não possuía folga, trabalhava demais. Vivia triste e solitária. Tinha que fritar vários pasteizinhos por dia, passava horas pilotando o fogão e esfriando a sua barriga no tanque. Isso era uma rotina terrível. Seus cabelos eram duros, encaracoladinhos e presos - alguns fios, ás vezes, se soltavam e arrepiavam em volta do rosto, deixando a sua face parecida com o sol. Eles eram fios rígidos devido a tanta gordura que subia a cada salgadinho frito para o deleite de suas irmãs. Mas, mesmo assim, como eu disse, Cinderela tinha lá seus encantos.

Na noite do grande baile , Cinderela, ou melhor, Cindy - Cindy para os íntimos - estava tristonha. Sua madrasta a fizera trabalhar dobrado na cozinha e no trato para com as outras irmãs:

- Cinderela! – Gritava a irmã mais velha - Largue de moleza, sua lesma! Venha depressa me ajudar com os meus sapatos!

- Pinte os meus cabelos, Cinderela! Depois quero que desencrave e faça as minhas unhas dos pés, e limpe também as minhas micoses! Escove e passe meus treze vestidos de gala, pois vou escolher com qual deles eu ficarei lindíssima para a festa. Ah, mas o magnata Marcelão... Esse sim, não há de resistir aos meus encantos... E ande rápido com isso, lerdeza! - dizia a irmã mais nova para a borralheira.

O magnata Marcelão era o sonho de consumo de qualquer mulher. Era moreno, lutava jiu-jitsu, boxe tailandês, judô e caratê. Era um homem bombado... Saradão!!

Mas o que mais chamava a atenção da mulherada e que todas elas se derretiam era a sua boca, sua boca sedutora parecida com a do cantor Wando. Um arraso de homem!!

Enquanto isso, Cinderela não tinha um vestido, um sapato, nem mesmo um perfume Avon que a pobrezinha pudesse disfarçar o cheiro rançoso de sua pele e cabelos engordurados. Mas para se vingar, Cinderela - Cindy, a minha amiga do peito - ao lavar as privadas das suas irmãs, usava suas escovas de dente, passava em cada cantinho do vaso sanitário, jogava uma leve aguinha e, por fim, guardava novamente como se nada tivesse acontecido às escovas. Mas Cindy... Cindy não era uma menina má. Isso era apenas um pequeno gesto para tentar aliviar a sua tensão e se vingar da crueldade da sua família.

Foi então que, quando viu as megeras saindo para o baile, ela se lamuriou pelos cantos da casa. Ela também queria muito ir nessa festa, no grande baile e conquistar o magnata.

“ Essa festa sim, seria uma boa hora para eu me livrar de vez desse encosto de família!” –Pensava Cinderela.

-Estou tão, tão cansada... Só mesmo um anjo para atender esse meu sonho, porque todas as moças da cidade estarão lá e, uma delas, será a sortuda a ser escolhida pelo magnata Marcelão, o herdeiro!

-E aquelas víboras das minhas irmãs saíram e não me deram, nem sequer me emprestaram um vestido para ir ao baile!

Só que de repente, do nada, um barulho é ouvido. Surge em sua frente, em meio a muita fumaça branca que cheirava a álcool, uma pessoa; alguém que iria ajudar Cinderela a realizar o seu grande sonho de menina moça.

- (hic!) Oxiiii...! Ó xente, bichim! Ó meu Padim Ciço!! Eu queria (hic!)... Eu só queria saber só de uma coisinha. Quem foi o infiliz que me fez sair de lá do meu bem bom até aqui (hic!)- Resmungou o ser que parecia vir do além.

Cindy, assustada com o que surgira em sua frente, perguntou admirada:

- Quem é você?! E que aparência horrível você tem!! O que está fazendo aqui?

- Ó xente! – respondeu com fúria - Num tá vendo que eu sou seu fado madrinho, ora?! (hic!)

Cinderela, nesse momento, deixou a vassoura cair de sua mão, arregalou os olhos e boquiaberta perguntou:

- Fado madrinho?! E bêbado? Fedendo a cachaça ainda por cima?! É o meu fim!

Enquanto ela falava, o madrinho, com seus olhos também arregalados, parecia não acreditar no que estava a sua frente. Não parava quieto, parecia o próprio boneco João bobo e dizia para a moça enquanto se balançava em seu próprio eixo:

- Mas tu é feia, vice? (hic!) E eu já vou logo dizendo minha filha, faço até alguns milagres, mas não me chamo Pitanguy!

- Mas tu é feia, heim? Vou te contar... – continuou ele falando com a caninha embaixo do braço e o copo na mão:

- De que inferno te tiraram, minha filha? Ó meu Padim Padi Ciço – se lamuriava o madrinho - Que inferno é esse que tu me mandaste, sô?!

A moça respondeu embravecida:

- Ah! Não seja imbecil, seu insolente! E você o que é? Um bêbado, isso sim!

Com a língua que mais parecia estar pesando na boca, respondeu o madrinho:

- Vixi, menina! Mas o fado aqui, daqui a pouco estará curado. Não se preocupe não? De qualquer modo, vou resolver (hic!) seu caso, vice? Não fique avexada assim não, minha bichinha. Você não quer ir ao baile para conquistar o boca de Wando? Então se prepare, porque você se tornará uma nova mulher em poucos minutos. Vou realizar o seu desejo e é agora! (hic!)

De repente, o madrinho ajeita o copo em sua mão, enche de cachaça e rapidamente joga em cima de Cinderela.

- Hãm?! Mas o que é isso, seu louco embriagado? Olha só o que você fez?! Você só pode estar brincando comigo!

- Calma. Calminha, ó xente! Daqui a dois minutos você verá a transformação. E não se esqueça que esse encantamento só vai até a meia-noite, depois disso, já era minha filha! Voltará a ser o mesmo filhotinho de ET dos infernos de sempre! (hic!).

Passado dois minutos...

- Ó meu Padim Padi Ciço! Eu sabia que o seu afilhado aqui podia contar contigo, meu Padin! (hic!) Viu? Você tá uma belezura, minha filha! Não vai ter boca de Wando que te resista! - Disse o madrinho, feliz e agradecido.
Cinderela não acreditava no que lhe havia acontecido. Olhava-se várias vezes no espelho e não acreditava em como se tornara tão linda. Seus cabelos agora se tornaram lisos e longos até a cintura. Trajava um belíssimo vestido vermelho que revelava uma bonita silhueta que ela não tinha. Finalmente, agora sim ela poderia ir ao baile e desbancar as suas irmãs megeras. Elas iriam morrer de inveja da sua beleza. Cindy, a minha amigona do peito, estava linda.

- Então, agora vamos! Já estou pronta e radiante! Mas... – disse ela, pensativa- Só está faltando uma coisinha... Como iremos ao baile? Não temos nada que nos leve para o baile agora? Faça alguma coisa madrinho! E rápido! A hora já está avançada e não terei muito tempo para a festa.

Então o madrinho parou um pouquinho o seu ritmo de boneco João bobo para pensar, só que não conseguiu, pois foi logo tombado para o lado e quase caiu. Até que, finalmente, surgiu uma idéia:

- Vixe Maria! Valhe-me deus! (hic!) Por um acaso você não tem um jerimum em casa, não? Preciso de um jerimum, vice? Ele será a nossa tábua de salvação! Vou transformá-lo em uma linda carruagem. Mas preciso dele agora!

Cinderela saiu desabalada a procurar em toda a cozinha por uma abóbora. Abriu todas as gavetas das três geladeiras e todas as portas das dispensas, e nada de abóbora. Desesperada, disse para o fado madrinho dar o jeito dele. E assim, depois de muito pensar, ele teve uma idéia.

- Já sei. (hic!) Não tem outro jeito, minha bichinha... - Dizia ele olhando tristemente para sua garrafa de cana - Vou ter que transformar você em uma linda carruagem. Não tem jerimum, então, vai tu mesmo minha velha companheira de guerra!(hic!)

De repente, fora de casa, depois dele pronunciar algumas palavras olhando para a garrafa, eis que ela se transformou numa... Numa... Numa carruagem... É, digamos assim.

- Hãm?! Fado Madrinho! Mas o que é isso que está em minha frente?? - Perguntou Cinderela desesperada - Eu não vou ao baile com isso! O que vão pensar de mim?

- Ora cabritona! Largue de frescurice ! E você queria mais o quê? Casa que não tem jerimum só podia dar nisso mesmo! E olhe, ta muito é bom!(hic!) E vamos simbora pro baile que já estou perdendo a paciência.

-Mas isso não é uma carruagem, isso é um, um ... Um Rural! Um carro Rural! Eu não vou ao baile com isso é nunca! - falou Cinderela decidida.

O fado embravecido retrucou:

- Oxiiii...! Mas olhe! Veja só isso, minha nossa?! Tá reclamando do quê, coisinha?! Oh mulher desmilingüida! Pois fique sabendo que esse é o melhor de minha terra! Então largue de bestagem e entre logo nessa joça, antes que eu perca a minha paciência e te deixe aí de uma vez. E vamos simbora gambada! (hic!) Que a Rural vai arribá!

- Ande, entre logo Cinderela! Eu mesmo dirigirei essa belezura. E não se preocupe, pois quem tá comigo, tá com Deus! (hic!)

E partiram os dois ziguezagueando pela rua afora até chegarem à mansão do Marcelão. E chegando lá, todos os rapazes se admiraram ao ver Cindy, digo, Cinderela. Ela era realmente a mais bonita da festa, todas as mulheres que ali estavam invejavam a sua beleza. Sua família postiça não conseguiu reconhecê-la. Marcelão, boca de Wando, quando a viu não queria saber de outra moça para dançar, só queria ficar, estar na presença dela. Enquanto isso, na festa, já cansado de esperar no carro Rural, entra o fado madrinho para tomar umas cervejas, pois estava seco fazia horas. Ao entrar porta adentro no salão, madrinho não se contém no que vê e, revoltado, diz embravecido:

- Ó meu deus!(hic!) Ó meu Padim Padi Ciço! Acabe logo de vez com essa missão que eu quero mais é voltar pra minha terra! Oh raio de povo feio é esse aqui, minha Vige Maria.
Oh festa pra ter baranguete! Descunjuro. Expia só mais isso! Desse lado da sala tudo boiola, (hic!) do outro lado, só corno. Quanto desgosto meu Padin Ciço...

De repente um cidadão se levanta de umas das mesas e se revolta com aquilo que acaba de ouvir do fado madrinho:

- O quê? Quem você pensa que é? Eu não sou corno, não!

- Então seu boiola, passe para o ouro lado da sala! - Disse o madrinho cambaleando nas próprias pernas.

Irritado, aquele homem sentindo-se ofendido, desabotoava o punho da blusa e arregaçava as mangas para um confronto com aquele bebum:

- Oh meu senhor... - Disse o rapaz sobressaltado, mas não conseguiu terminar sua fala, pois foi logo interrompido pelo madrinho.

- Meu senhor, não!(hic!) Eu não sou seu, coisa nenhuma! Assim você está me ofendendo. Eu sou é macho ! Mas eu não tô dizendo minha Vige Maria?!

Enquanto os dois discutiam, as mulheres, histéricas, começaram a cercar o magnata Marcelão exigindo-lhe que dançasse com elas também, pois ele só tinha olhos para Cinderela. Mesmo assim, elas não se contiveram e começaram a gritar num ataque de nervos por aquele que seria o herdeiro, o homem da vida delas. Porém, em meio a muito tumulto e histeria, tocou doze vezes o badalo do relógio, deu meia –noite e Cinderela precisava fugir dali de qualquer jeito. Mas o Marcelão... Ah, o Marcelão... Segurava a moça em seus fortes braços morenos e saradões.

- Não, me largue! Preciso ir agora para casa! Por favor, me solte!

- Mas porque tanta pressa? Não está gostando da festa e de estar comigo, doçura? – Falou o magnata com toda sensualidade, projetando aqueles lábios de Wando à medida que ia se aproximando da face de Cinderela, fazendo com que ela percebesse, de longe, um leve mau-hálito.

Com muito custo, Cinderela consegue se livrar dos braços daquele homem sedutor e corre para o Rural que estava estacionado em frente, enfeando a mansão. Só que, infelizmente, era tarde demais. No carro ela voltou a ser a mesma borralheira que era antes, e o carro, este se transformou na velha garrafa de pinga. Ficou espantada, triste a coitadinha. Tentou se esconder atrás de uma árvore frondosa que havia naquele imenso jardim. Escondida, ao olhar para o seu pé, se lembrou que deixara um dos seus sapatinhos de verniz cristal no salão quando saíra correndo. Até que lhe veio na mente uma idéia. Pediu para o fado madrinho voltar à festa e pegar o sapatinho que lá havia deixado. O fado, por sua vez, reclamou por demais, mas resolveu atender o pedido da borralheira.

Enquanto isso, no salão, se encontrava Marcelão rodeado de mulheres. Todo ele era de uma tristeza e desconsolo só devido ao sumiço repentino da princesinha dos seus belos olhos e alma. No entanto, andando pelo salão, enquanto inspecionava a criadagem e os convidados, o mordomo achou um sapato e entregou ao magnata para ver se ele reconhecia aquela peça de vestuário.

- Senhor? - Interrompeu o mordomo Alfred os pensamentos longínquos e triste do seu patrão.

- Sim, Alfred. O que você quer? O que é isto que está na sua mão? – Perguntou Marcelão com uma voz cansada de tristeza.

- Esse sapato, Senhor. Acabei de encontrar no meio do salão. Não seria ele o sapato da dama que estava o tempo todo ao seu lado na festa?

Nesse momento, depois de expulso do salão pelos seguranças, entra o madrinho bebum porta adentro, cambaleando nas próprias pernas. Entra tão rápido e o corpo tombando para o lado que chega a esbarrar na mesa de mármore que quase caiu.
- Vixiii...!! Calminha aí! Não me empurra, não!(hic!) - Dizia ele olhando para a mesa que há pouco esbarrara.

Nesse momento o fado resolve se aproximar do magnata e do seu mordomo para ouvir a conversa, pois ali bem perto tinha na mesa uma garrafa de uísque escocês.

- Oxiii...! Obrigado, meu Padin! Até que a missão não é tão infernal assim, minha Virge Maria! – Feliz dizia o bebum já com a garrafa na mão.

Enquanto isso, Marcelão, continuava a conversar com o seu mordomo Alfred.

-Traga aqui, Alfred, esse sapato. Não me lembro de tê-la visto dançar com ele.

- Bonito não Alfred? Mas que sapatinho mais lindo! – Admirou-se grandemente, e como sorria o magnata boca de Wando ao pegar e ver o sapato brilhante em suas mãos.

- É sim, Senhor. É lindo mesmo, e como brilha!

Mas o magnata ficou tão admirado, mas tão admirado com tamanha beleza e brilho radiante daquele belíssimo sapato vermelho, que não mais resistiu, não conseguia suportar e resolveu atender a sua angústia interior que corroia demais a sua alma.

- Alfred, por favor, retire o meu sapato, pois vou experimentar esse lindo sapatinho - ria o magnata por satisfazer seu sonho com tamanha beleza daquela peça de vestuário.

- Ohhhhh... !!! - Ovacionou toda a mulherada, histérica e frustrada após ouvir o desejo do Marcelão.

Nesse momento, o madrinho que estava dormindo e babando, deitado na mesa bem próxima da reunião, após ouvir aquilo do magnata, de repente levanta a cabeça para olhar aquela cena e, logo em seguida, grita com sua voz mole de tanto que bebeu:

- Oh, meu deus! Que esse mundo só pode mesmo tá é no fim! Mas que desgosto, meu pai! Bem que eu percebi que esse cabra tinha uma vontade de ser homi! Oh, terra de ninguém meu Padin Padi Ciço! Descunjuro! - Dito isso, se benzeu.

Lá fora, no jardim, Cinderela disfarçava e espiava em umas das janelas da casa o que estava havendo no salão devido a tanto alvoroço das mulheres que gritavam histéricas.

- O que você está fazendo aí parada, mocinha? A festa já começou faz horas! Porque não está com seu uniforme? Deixe de moleza! Vá para a cozinha, se arrume e trate logo de servir os convidados! – Furioso, indagou Alfred a Cinderela, não a reconhecendo.

Ela, muito atônita, porém aliviada, dizia baixinho para si enquanto espiava a festa da janela:

- Mas que papelão, heim... Seu Marcelão? Olha só no que eu iria amarrar minha égua?! E eu crente, crente que iria me dar muito bem nessa vida... É, nem tudo que reluz é ouro!

Enquanto isso, lá na festa, todos embalados por luzes cor de neon e rosa - choque que não paravam de piscar, dançavam freneticamente ao som da música “I Will Survive”.

As mulheres em pleno ataque de nervos e inimigas mortais, após a fatídica revelação do magnata Marcelão, fizeram as pazes e começaram também a dançar. Por sua vez, Marcelão, dançava, e dançava requebrando aquele corpo marombado até o chão. Estava se sentindo radiante com o seu colar de plumas pink e sandálias plataforma que há muito tempo escondera no armário. Sentindo-se a própria “Priscila, a rainha do deserto” e muito bem acompanhado com o fado madrinho, o magnata não parava de se requebrar. E todos dançaram, e dançaram, e beberam a noite inteirinha. E foram felizes para sempre.

Autoria: Simone Prado.
Conto registrado na Biblioteca Nacional - Escritório de Direitos Autorais- (E.D.A- RJ)

Inquieta

Deixe isso tudo pra trás
Suas armadinhas e ciladas
Todas elas mal traçadas
Só foram testadas
Contra ti

Seu coração ainda sonha
Mas sonha sangrando
Sangra pelos teus...
Meus erros também
Das muitas palavras
Amargas e frias

Não pouco são as feridas
Feridas que se multiplicam
Multiplicam em mim
Do seu próprio engano
Daquilo que guarda
No coração e te fere
E que parece não mais causar-te
Nenhum espanto...
Acostumou-te com o pranto?

Ó alma linda sim, e inquieta também
Na noite silenciosa, sou eu
É a minha lembrança que te desperta
O desejo de estar ao ao meu lado
Movem em mim as lágrimas
Lágrimas caídas e caladas
Na alegria então compartilhada
Ás vezes pouco, ás vezes rara...
Muito mais rara
Mas que no fundo sabes:
Não estou de todo ausente
Sim, ainda estou aqui
E passeio na sua frente
Sempre estive e
Estarei por muito tempo

Sim, tenho defeitos
Tenho defeitos múltiplos
Defeitos talvez, quem sabe
De um coração carente
De um coração inseguro
De não saber o fim
E nem mesmo o futuro:
Quando perto estou de ti,
Quer-me distante
E quando distante,
Mas próximo estou...
Só quero que saibas
Que nem tudo é incerteza
Ainda guardo em mim
Um pouco de beleza

Não valorize, portanto
A acometida tristeza
Por mim, meus enganos
Por aquilo que te fiz :
Muitos danos...
Quero que novamente te encantes
E que agora não se espante
Na mudança de minha vida
Do meus passos sombrios
Meus passos errantes

Não! Não só por um dia
Nem mesmo por um instante
Porque descobri que amar
É muito mais do que comer
Mais do que simples viver
É valorar cada minuto
Cada segundo da sua presença

É viver para te bem querer
Querer e ser seu amante
Um amante de perto
Um amante constante.

Cantemos o amor!

Essa semana, uma pessoa me disse que não acreditava no amor e que, segundo a opinião dela, "... o amor é como remédio com prazo certo de validade: dois anos!"

Eu acredito no amor. Porém, não acredito num sentimento que pensam e confundem por também achar que é amor: sentimento comodista, teatral e aproveitador, que a todo o tempo maltrata e , ardendo em ciúme exacerbado, possui uma única função: aprisionar. Mas acredito no amor em si , amor para ser vivido e sentido com todo o seu pacote de incertezas, encanto, respeito - acima de tudo-, cuidado e alegria. Ou seja, cheio de vida que nos ensina e nos faz caminhar nesse grande aprendizado. Um amor no seu todo: cantando, vivenciado e poetizado por cada um de nós à medida que o sentimos. Amo viver o amor. Um amor que ora tem ciúmes, inseguro, sofredor por não ser correspondido, ora forte que faz o sangue ferver e que, às vezes, parece cegar. Cegar tudo aquilo que está em nossa volta porque na frente dos nossos olhos e pensamento a pessoa amada ali está. Ou um amor, seja por qual for o motivo, vivido a distância, dolorido de saudade e vivenciado por lembranças. Mas que se diminuir só um pouquinho a dor, o vazio da ausência é logo sentido. Então, há de se nutrir a saudade-presença.
Bem, de um modo ou de outro, ser feliz diante de um sentimento tão nobre.
Então, viva em sua última gota. Cantemos o amor!

Safo, poetisa notável de Lesbos. Seus poemas exaltam o amor em seus belos e singelos versos líricos. Um amor que perpassa o tempo... Sem fronteiras.

Reflexão de Freud a respeito do Poeta

Estava hoje lendo um artigo sobre arte e poesia. Achei interesante essa análise de Sigmund Freud  à respeito do poeta, e quanta diferença em relação ao pensamento de Platão em seu livro "A República". Então, eis aqui:

"Os poetas são aliados muito valiosos, cujo testemunho deve ser levado em  conta, pois costumam conhecer toda uma vasta gama de coisas entre o céu e a terra com as quais o nosso saber escolar ainda não nos deixou sonhar. Estão bem adiante de nós, gente comum, no conhecimento da psique, já que nutrem em fontes que ainda não tornamos acessíveis à ciência"

(Bibliografia: FREUD, Sigmund. Ano 1996, v. IX, p.20) 

Ser grande

É um viver para viver
Cada dia mais e mais.
É deixar um pouco o tempo passar,
Passar e passear aqui dentro
E transformá-lo só um pouquinho.
Deixar se levar
E perceber que no final... Valeu a pena.
É não se conter em si, 
Explodir em coragem,
Um esbanjar de mim.
É não aceitar o comum senso
Para amar o intenso,
E sentir o imenso.
É gastar todas as energias,
Energias até a sua última gota.
É se entregar para crescer,
Para  alma viver e...
Ser gente grande.

Tempus Fugit

O tempo não pára,

Ele passa rápido demais.

Tudo isso enquanto você pensa,

Enquanto você continua pensando...

Olá queridos!

Viva cada dia, colha-o e não deixe para o futuro, pois, se pensarmos bem, a vida se realiza no presente, e esse é o tempo mais certo que temos. O amanhã será sempre o amanhã e pode ser que...  Não estejamos mais aqui, não é mesmo?

“Quer gozemos, quer nao gozemos, passamos como o rio.”
- Fernando Pessoa ( Odes de Ricardo Reis)-

Um pouco mais sobre "Tempus Fugit"...

*Estas palavras foram usadas antigamente como rubrica das horas (dos relógios). Tem sua origem nas Geórgicas, um poema em quatro volumes de Virgilius sobre a vida rural. “ Sed fugit interea, fugit irreparabile tempus” (Mas enquanto isso foge, foge o irreparável tempo) . (Publius Virgilius 70-10 a. C)
Georgicas (gr.) também significa “trabalho no campo”
A obra Geórgica não tem nada a ver com tema arcádicos, ou seja,  bucólicos, mas relacionada aos trabalhos no campo escritos sob a ótica poética do autor.
* Fonte: Dicionário de máximas e expressões em latim, p. 124

Fragmentos de Poesias e indicações de músicas que tratam do tema “Tempus Fugit”:

Música:

“O Tempo não pára” –( Cazuza)
"Tempos Modernos" - ( Lulu Santos)
“Resposta ao tempo”- (Nana Cayme). Belíssima , por sinal!!- Não deixe de ler também uma poesia que fiz sobre essa bela canção: “Tenho que aprender com a Nana...”

Poesias:

Gregório de Matos :
"Goza, goza da flor da mocidade. / Que o tempo trata a toda ligeireza / E imprime em toda a flor sua pisada."

Tomás Antônio Gonzaga:
“Sobre as nossas cabeças,/ Sem que o possam deter, o tempo corre; / E para nós o tempo, que se passa, / Também, Marília, morre.”

Fernando Pessoa:
“Quer gozemos, quer não gozemos, passamos como o rio”
“(...) Amemo-nos tranquilamente, pensando que podiamos,
Se quiséssemos, trocar beijos e abraços e carícias,
Mas que mais vale estarmos sentados ao pé um do outro
Ouvindo correr o rio e vendo-o.”

 A vida , assim como o poeta escreveu, é como um rio que passa e não volta nunca mais. Tudo isso , “ ...enquanto você pensa. Enquanto você continua pensando...”

Um beijão a todos !

Espero ter ajudado um pouquinho.